tag:blogger.com,1999:blog-4502464105241464971.post6804928904531841497..comments2023-08-21T11:42:24.476-03:00Comments on Comidas con historias: El hombre de la bicicleta.Gelyhttp://www.blogger.com/profile/04947155620798680916noreply@blogger.comBlogger4125tag:blogger.com,1999:blog-4502464105241464971.post-19102974165440812752014-01-03T12:50:14.994-03:002014-01-03T12:50:14.994-03:00Gracias a vos por leerlo!Gracias a vos por leerlo!Gelyhttps://www.blogger.com/profile/04947155620798680916noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4502464105241464971.post-55911429240701259632014-01-03T11:59:58.127-03:002014-01-03T11:59:58.127-03:00Bellisimo y sentido relato Gely.
Me conmovió muchí...Bellisimo y sentido relato Gely.<br />Me conmovió muchísimo esta historia de una amistad inusual pero verdaderamente pura.<br />Te mando un beso muy grande y gracias por compartir este relato!Alone in the moonhttps://www.blogger.com/profile/15265419453844754288noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4502464105241464971.post-35491007972421859392013-12-15T17:01:26.450-03:002013-12-15T17:01:26.450-03:00Este comentario ha sido eliminado por el autor.Gelyhttps://www.blogger.com/profile/04947155620798680916noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4502464105241464971.post-79025190453407220442013-12-15T10:13:35.865-03:002013-12-15T10:13:35.865-03:00daniel kritz10 de diciembre de 2013 14:37
Mi cicli...daniel kritz10 de diciembre de 2013 14:37<br />Mi ciclista<br />El insomnio de las tres de la mañana<br /><br />La luces de neón parpadeaban alumbrando calles solitarias.<br />No había un alma viva en la calle, solo vehículos estacionados y nadie detrás de las ventanas y balcones.<br />Las luces de transito cambiaban de color inútilmente dirigiendo un tránsito inexistente.<br />Había bajado a comprar cigarrillos para acompañen el insomnio de las tres de la mañana.<br />Siempre me despierto a esa hora y no consigo conciliar el sueño.<br />Las vidrieras estaban iluminadas, en el negocio de electrodomésticos los televisores estaban todos con una película que venía de un DVD.<br />Solo había perros vagabundos que hacían una fiesta de tachos de basura.<br />El quiosco estaba abierto pero desatendido. Tome un paquete de cigarrillos y deje el dinero en el platito de metal del cambio.<br />Sentí opresión en la nuca y un desasosiego que me atravesaba la columna vertebral.<br />Saqué el celular del bolsillo, marqué varios números sin obtener respuesta, inclusive los de emergencia.<br />El sonido del silencio me apretó el corazón.<br />Me senté en una parada de ómnibus a esperar una señal de vida.<br />Cada tanto miraba con la esperanza de ver venir algún vehículo. <br />Fijé la vista en el bamboleo del farol de la mitad de la calle que seguía el ritmo de la brisa nocturna.<br />Ahí apareció, una luz pequeñita que se acercaba. Forcé la vista tratando de identificarla. <br />Solo cuando estuvo relativamente cerca vi que se trataba del farol de una bicicleta. <br />Corrí a su encuentro.<br />El ciclista se detuvo y la luz se apagó. Era de aquellas viejas, con el dinamo movido por la rueda.<br />Cuando estuvimos frente a frente el hombre me miró sorprendido y me disparó una pregunta.<br />?Cómo…nadie le aviso, no lee el diario¿-<br />Le respondí asombrado.-? Que ¿-<br />-Lo anunciaron para hoy…- Me respondió con la mirada extrañada.<br />El terror se apoderó de mí y comencé a temblar.<br />- España y Argentina… empezó a las 0245hs…el mundial ¿no se acordó?...<br />En ese momento pasó un colectivo con el chofer con cara de culo y la radio a todo volumen…<br />-A mí no me importa el futbol- Me dijo el ciclista. Y se fue silbando a su perro que salió de un terreno baldío revoleando la cola. <br />Volví a casa. En el camino vi al quiosquero en su negocio.<br />-Jaime ¿Dónde te metiste?<br />-Me fui a echar un meo ¿O acaso los quiosqueros no tenemos vejiga? <br />-¿Y el mundial? – Le pregunté sabiendo lo fanático que era.<br />-¡Puta…carajo…me olvidé! Dijo encendiendo la televisión. <br /><br />daniel kritzhttps://www.blogger.com/profile/09595781550858610002noreply@blogger.com